Как я стих писал.
Я сижу над листом бумаги,
Как над златом Кощей я чахну.
Мне хотелось эпической саги,
Всё казалось: «Вот-вот. Как жахну».
Только стих не ползет, не лезет,
Как нарочно подводит рифма.
«Может мордой об стол мне съездить?..
Хотя вряд ли прибавится ритма».
Мне всё грезились горы, солнце
И река, что в долине Звездной.
А с мелодией в света колодце
Расцветал в крыльях блеск морозно.
Но дракон мой сидит на обрыве
И болтает от скуки ногами.
Он хотел бы взлететь в порыве,
А пришлось меня крыть стихами.
Он ругается грубо матом,
Всё по маме меня поминая.
Строчек, видите ли, маловато.
Когти точит, мне угрожая.
«Не грози мне, реликтовый ящур!
Не гляди на мослы с таким жаром.
Не виновен же я, что мой пращур
Не владел поэтическим даром».
Так и мучился я до рассвета,
Все музЫкою вдохновляясь.
Жаль не сдюжила помощь советом,
На повторе в Винампе включаясь.
Комментарии (3)
23:57 09.12.13