Книга.

Ложусь я, значит спать, часиков эдак в полтретьего ночи (а может уже утра?).
 
Вроде бы и заснуть смогла, а снится мне всякая... хе*ня.
 
Просыпаюсь, а в голове рой довольно-таки толковых идей кружится.
 
Вылезаю из постели, беру тетрадь,  ручку, и бреду к компу.
 
Начинаю крапать, а эти га*ины (мысли) разбегаются в разные стороны.
 
И вот, из всех четырёх глав написанной мною книги, я переписала от силы две страницы.
 
И мне вот так интересно становиться, я к концу жизни эту книгу допишу или её ещё и моим потомкам дописывать придётся?